Fragile comme un oeuf…

9 juillet 2012

Comme cet oeuf, je me sens si vulnérable, pourtant si on le prend bien en main impossible de le briser...

Comme cet œuf, je me sens si vulnérable, pourtant si on le prend bien en main impossible de le briser...

Il n’est pas simple de trouver le sommeil avec des bourrasques de vent qui secouent la tente toute la nuit en sachant que le matin on reprend la mer ! Pourtant c’est un devoir que je dois assouvir parfaitement, je dois savoir récupérer. Exercice de respiration, démontage du monstre qui me met en boule et une douce nuit dans les bras de Morphée. Chaque jour est un apprentissage, où que l’on soit, ne pas dépasser ses limites mais les découvrir. Je connais par cœur mes faiblesses et d’elles je dois m’en guérir, tout au moins mieux les gérer. Physiquement je suis bien, la blessure que j’avais à la main droite suite à une méchante brûlure a totalement cicatrisé et mon moignon ne me fait pas souffrir, alors tout va pour le mieux. Je commence à être bien rôdé, jusqu’à présent les bivouacs qui m’ont reçu ont toujours été à la hauteur de mes espérances, mais il y a un mais. Souvent quand je me relâche après m’être lavé dans la mer et avoir tout préparé (repas du soir, du lendemain midi, brulage des déchets, bouillir l’eau pour la boire), un passage à vide me fauche. Un coup de blues. Je le sais, je le ressens mais pour l’instant je n’arrive pas à l’esquiver. Ce style de raid me met à nu et à fleur de peau. Un grain de sable dans le rouage et tout peut basculer dans la dramaturge. Aujourd’hui je me suis senti béni des Dieux et de mes anges gardiens, le vent fort n’est venu que sur les derniers kilomètres et pratiquement toute la navigation s’est pratiquée avec mon cerf-volant, d’où encore 40 km effectué aujourd’hui, soi 120km en trois jours ! Que dire de mieux, pourquoi ce satané blues vient régulièrement me foutre le bourdon. Je le sais je vais le zigouiller. Tiens de vous l’écrire, il commence à lever l’ancre. Je veux vous transmettre la vérité, pas de surenchère, pratiquer l’endurance est un sacré exercice de remise en question quotidienne et par franchise je me devais de le mettre aussi en avant. J’ai beaucoup lu de livres d’aventures et j’ai toujours été frappé par le vide sur ce sujet. Des exceptions bien- sûr mais pour beaucoup ils ne veulent pas en causer. En lisant les livres de Philippe Sauve,
Kim Hafez, Sylvain Tesson, j’ai trouvé cette vérité qui m’aide aujourd’hui. Nous ne sommes qu’une poussière, d’où l’importance du balai !!! Le feu crépite, la plâtré de riz va être bientôt prête, une petite radio locale va m’égailler les esgourdes et mes trois livres vont me relaxer.
Lesquels ? Ok, juste entre vous et moi. Le premier le lexique de suédois, le deuxième, l’oeuvre de Tom Butler-Bowdon, 50 classiques de la spiritualité et le dernier le roman de ma super copine Natacha Calestreme, le testament des abeilles.
Jo Zef pour la énième fois, gâteau se dit kaka en suédois, pigé la mascotte ? Pourquoi ta craché ton kaka au chocolat !!!
A pluche !

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Un kayak et un cerf volant…

8 juillet 2012

Ici ce n'est plus l'hiver mais ce n'est pas l'été, just now !

Ici ce n'est plus l'hiver mais ce n'est pas l'été, just now !

C’est toujours un pur bonheur de reprendre la route, arriver me plait, partir encore plus ! Le vent semble installé en Nord, Nord-est, juste dans la bonne direction. Je pagaie un petit quart d’heure et une folle envie me traverse l’esprit, et si j’envoyais le cerf-volant ! La brise doit être à peine de 6 nœuds mais la mer est déjà cahoteuse, pas de problème nous sommes sur un tapis roulant alors roulons. Il s’envole, je lui donne de la hauteur, beaucoup de hauteur, il faut qu’il prenne du vent stable. 50 mètres d’altitude au moins. Ma drisse de proue prend le relais de point d’amure et j’admire le travail. Il est gonflé à souhait et reste très stable. Juste pour le plaisir j’allume le GPS, sans rien faire je suis déjà à 4km, elle n’est pas belle la vie. Mais je suis là pour bosser et je reprends mes pagaies. J’ai l’impression d’être sur le fleuve Yukon de nouveau, j’avance façon matelas de plage qui se barre ! Une heure et il est toujours en l’air, deux, trois, quatre, cinq et six heures sans ciller, sans broncher. C’est l’heure du casse croute et surtout de dégourdir un peu les jambes. Je ne veux pas tarder, j’ai encore 3 kilomètres avant de rejoindre un petit archipel qui me mettra à l’abri du vent qui est en train de forcir. Je passe sur une sorte de barrière de récif qui me met sur une espèce de catapulte incroyable, ça déferle tout autour de moi, je scrute les pièges, puis d’un coup comme par miracle me retrouve dans la lagune. Calme plat juste le vent qui pousse. Je zig-zag au milieu d’îlots absolument magnifiques. Un petit passage me fait découvrir une sorte de lac, le vent vient par moment
mettre des risées sur ce plan d’eau fascinant, quand je crois deviner des grosses bouées blanches. Bizarre, des corps-morts ici, il n’y a pas d’eau et beaucoup de récif à fleur d’eau. Soudain, les bouées bougent, des cygnes trompettes !!! J’avance cela fait 40 km que je suis parti, j’ai rempli mon contrat. Que faire, trouver un abri ici ou rejoindre l’autre côté du golfe encore à 5 km. Le coin est très abrité du nord et surtout le baromètre a amorcé depuis hier une lente chute qui me plait qu’à moitié. Avancer ou arrêter, telle est la question ! A cette pâle
copie shakespearienne, sur mon bâbord je devine une table avec des bancs ! Clignotant et allons voir ce qu’il en est ! Un camp est en place pour le nomade de passage. Un foyer est organisé avec des bancs autour ainsi qu’une table. C’est là l’hôtel de ce soir Jo Zef ! Action, réaction !
Lieu sublime mais il y a un petit problème, l’endroit est une immense dalle de granit ce qui va rendre le couchage un peu dur. Je pars en repérage pour trouver une place plus confortable quand je tombe nez à nez avec une épave de voilier qui de ses entrailles m’offre quatre plaques épaisses de polystyrène qui nous serviront de base pour la tente. Je crois sincèrement que nos anges gardiens s’en donnent à cœur joie. Pour conclure quelques fraises des bois viendront assortir le dessert.
A pluche

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Un peu chez l’habitant quand même !

7 juillet 2012

P7070008.JPGweb Immaqa repose pendant la pause déjeuné.

6h je sors de cet écrin de Kallvigen pas un souffle d’’air la mer semble un miroir. L’été semble s’imposer, déjà 17°, je suis en t-shirt mais la grosse artillerie à portée de main, ici tout va tellement vite. Je me traîne en attaquant par une vraie navigation hauturière, pas d’’île pour me protéger que de l’’eau à courir. Je ne suis pas en forme, je suis rouillé et surtout pas bien dans ma tête. Que la route est longue… je cogite, je me morfonds, j’attaque le processus de sape ! Je ne suis pas
à la hauteur, j’’ai mis la barre trop haute, je ne suis pas fais pour ce style de vie…. Trois heures pour retrouver une pointe d’’île, je fais un stop. Bois un café et me restaure un peu. Mon moignon est ankylosé et plus ’une fatigue générale je ne supporte plus cette gène. Une idée lumineuse, je déboite ma prothèse et bricole un système de ficelle pour pouvoir actionner le palonnier sans « magui » ! Une boucle assez grande pour pouvoir l’’engager dans mon clou d’accroche du moignon sur l’’emboiture et je repars  tout neuf ! C’est vrai que de moins avoir de gêne permet au corps d’’être plus concentré sur le boulot, le vrai, pagayer ! 12h je suis au milieu d’’îlots de granit et me restaure, le vent semble se lever, ça faisait longtemps que je ne l’’avais vu, lui ! Ok, mais dans le bon sens. Je reprends la mer de nouveau pour une grande
traversée, le zef est de mon trois quart arrière et les premières lames me refroidissent, corps et âmes. Je suis de nouveau en tenu de « combat », trois couches, la jupe bien fixée à l’hiloire et tout calé à bord. Je serre les dents, je n’’aime pas ces déferlantes, le vent n’’est pas si violent mais comme l’’eau est douce elle a peu de densité et au moindre
souffle cela devient une machine à essorer. Sur ma carte j’’ai détecté une petite île avec une crique protégé du Nord-est qui devrait me servir de refuge. Je force sur les pagaies, déjà 9 heures que je suis parti. Damned, la carte est fausse, la baie n’’existe pas, j’allume le GPS, lui aussi me donne une crique mais à la place il y a un tumulte de cailloux. Je continue, après la pointe deux criques, je devrais trouver mon bonheur ! La première est inaccessible, la deuxième est habitée. Je beach Immaqa et pars à la rencontre des heureux propriétaires. Personne ! Je vais et viens, je ne trouve pas le moindre emplacement pour fixer mon camp, que des cailloux. La pelouse de la maison me tente, à 40 mètres du kayak. J’entends d’’ici la voix de Véro me disant : Ca non Frank, on ne peut pas faire ça ! Je tourne comme un lion en cage, il y a une poubelle et un robinet d’eau potable. Ok on reste. Je pars chercher la tente quand je vois une sorte de trou dans la forte végétation. Pour Véro, je vais voir ! Pas de cailloux, juste deux trois trucs à élaguer et me voilà en règle… En fouillant, nous trouvons les premières fraises de bois, les framboises sont encore vertes. Pour l’’instant personne à l’’horizon, je crois qu’’au dessert il y aura des fraises. La glace et la chantilly ! Et la mascotte tu ne crois pas que tu pousses un petit le bouchon trop loin !
Au fait quand même 40 bornes de parcouru …
A pluche !

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Un coup de vent, une rencontre…

6 juillet 2012
Tout comme moi, elles font une halte avant de reprendre leur voyage...

Tout comme moi, elles font une halte avant de reprendre leur voyage...

Quel beau réveil, en sortant le bout du nez de mon duvet j’ai réalisé que nous étions gardés par un cortège d’oies. Caméra au poing et appareil photo j’ai réussi à immortaliser l’instant. Aujourd’hui c’est vacances, de toute façon c’est du sud juste où on doit aller, il y a un peu de boulot de réparation et surtout du sommeil à rattraper. Mais vous me connaissez flâner, n’est pas mon truc. Ma carte m’indique qu’à moins de 7km se trouve un village, peut-être même une épicerie. Ok la mascotte, tu gardes le camp, je pars seul comme d’hab, c’est qui va galérer encore cette fois ? D’abord il faut que je trouve une route, je détaille ma carte et estime qu’une traversée de 1500mts à travers forêt et marécage devrait m’y conduire. Banco, je là trouve. Facile il n’y a qu’à suivre jusqu’au bled. Dans ma petite tête de cabochard je me dis que si la chance se maintient, je devrais trouver une âme charitable qui avec sa «chariote » nous conduirait jusqu’à la caverne d’Ali Baba. Une vieille saab, s’annonce, je fais du « pouce », il s’arrête. Hej, You speak english ? Né (non) ! Eh ben, on va rigoler. Le monsieur à l’aide de signe me fait comprendre que sa voiture à un problème et que le mécano, l’attend, à coté se trouve la superette. Je sors les quatre mots que j’étudie le soir et il sourit de ma détermination à vouloir faire la conversation en suédois. Il s’appelle Carl-Henrik ancien patron pêcheur
il frise les 80 printemps. Il met en main sa vieille voiture chez le garagiste et je lui un offre un café avec une viennoiserie. « Bienfait la mascotte, la prochaine fois tu viendras et tac. Zut, tac, ici ça veut dire merci !!! » Un copain le rejoint, il veut savoir mon bout de vie, je lui parle de mon périple, il dévore mes gestes et mots. Fantastik, fantastik, il n’arrête pas de dire. Sa voiture est enfin prête, nous partons faire les courses, il devient mon agent et raconte ma balade à tout le village. Galette, fromage, fruits frais, salade, yaourts aux myrtilles. Le basic pour survivre !!! Nous reprenons la route, il veut absolument me présenter à sa femme qui est malade. Une cabane rouge au bord de l’eau et le calme absolu. J’attends un moment devant leur nid et savoure ces moments de privilèges. Son épouse vient à ma rencontre, elle n’a pas l’air de vouloir se plaindre et pour faciliter la tâche parle anglais. Elle me raconte leur vie, les enfants, les petits-enfants et la plénitude du lieu, mon bermuda lui dévoile ma différence. La langue, la culture, le pays nous séparent mais les malheurs nous unissent. Carl, veut voir mon kayak, mon camp, je salue la femme de mon hôte et rejoignons les bords de la forêt qu’il faut traverser. Je lui désigne une sente d’élans, il me demande si je suis chasseur ?  Que de rêves et encore sans arme ! Finalement, nous rejoignons Immaqa, il a amené son appareil photo, il touche le kayak. Me prend par les épaules, je sens monter en lui une forte émotion. Ses yeux rougissent, les miens aussi ! Mais on ne se connait que de 3heures !!! Pudeur scandinave ; il me serre fort dans ses bras et s’en va sans se retourner, ses yeux cherchant dans le sol toutes les questions de deux âmes semblables qui se croisent. Ce soir au coin du feu, le suroît perd sa vigueur, je vais repartir à la recherche de mon voyage de l’intérieur, cet hiver nous serons loin et pourtant de temps à autres nous nous retrouverons par la pensée. Hej da, Carl, hej da tak so mukie (Merci Carl, merci beaucoup)
A pluche !

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Liberté d’être un homme libre !

4 juillet 2012
Déja une semaine de bivouac au bord du golfe de Botnie

C'est une plage de galets qui m’accueille pour ce nouveau bivouac au bord du golfe de Botnie

Déjà une semaine que j’ai quitté Luléa, une semaine d’apprentissage, 7jours de cours intensifs. Je crois être attentif et bonne élève. Encore ce matin les trois première heures ont été un enfer, je crois que je radote mais c’était dur, flippant et très abrasif mentalement. 3 heures de cours pour comprendre que la Botnie est une dure à cuire et que le p’tit méditerranéen, il a intérêt à bien apprendre ses leçons sinon, dehors au piquet ! La journée s’est passée, j’ai pagayé, c’est mon boulot, pendant que vous vous étiez à « l’usine », moi j’avançais. Ce soir le bivouac est monté, le feu crépite, l’eau réchauffe ma gamelle et je suis seul au monde. Un sentiment qui me fascine, qui est une sorte de drogue. Seul face à moi-même, pas de chance de s’échapper, pas de : «chut je regarde le film ». Un échassier braille de tous ses poumons, de joie, de peur, de colère, je n’arrive pas à le comprendre, je vous rassure lui non plus n’arrive pas à comprendre les hommes. Ma Véro m’a envoyé une poésie fantastique sur la relation du couple, son père lui avait transmis. Deux âmes qui se rencontrent ne doivent se ressembler, elles doivent accepter l’autre tel qu’il est. Nous nous acceptons comme nous sommes, moi l’oiseau de mer, elle le merle bleu sédentaire. Pourtant notre union est profonde, sincère. Comme des enfants nous nous aimons et ni les tempêtes, ni les orages n’arrivent à nous séparer. Tout à l’heure alors que je tirais dur sur les pagaies une idée m’a traversé l’esprit… j’arrivais avec Immaqa aux Lavezzi, quatre mois d’effort pour rejoindre ce lieu qui m’est si cher. Soudain des bateaux autour de moi et sur l’un d’eux ma Vrai qui me regardait. Je me surprenais à avoir de l’eau salée sur mes joues alors que la mer de Botnie est douce. Le feu me réchauffe l’âme mais ce soir je suis le plus heureux des hommes car je suis libre, libre comme le vent, comme la houle, comme le sont les enfants.  Une semaine de mer qui fut très dure mais nécessaire pour ma survie d’homme errant.
Que vos rêves vous emportent là où la folie rime avec envie. Il n’y a pas plus beau comme être humain que celui qui est libre.
A pluche !

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Je Bisque dans le golfe de Byske !

3 juillet 2012
Belle rencontre avec le maître des lieux...

Belle rencontre matinale avec le maître des lieux...

6h10 je vérifie une dernière fois que je n’ai rien oublié et je reprends la mer. Encore à l’abri dans un chenal, je jette un dernier coup d’œil sur la cabane de Marie. Je reprends volontiers la maxime de mon pote Sylvain Tesson : « On arrive sans savoir si on va y rester, on part en
sachant que l’on reviendra ».  A cent mètres de ma proue je vois une tête avec de grandes oreilles qui tente à la nage la traversée du goulet, mais qui diable à cette heure est en  baignade ? Je réduis ma cadence et observe le manège. Un élan a décidé de rejoindre l’île d’en face. Je prends mon temps pour filmer et photographier, le nageur ne semble pas trop impressionné par Immaqa. Je le prends comme un bon présage, encore 100 mètres et je devine une petite tête cette fois, décidément, c’est le jour de la piscine ! Une loutre plus craintive joue les apneiste. Je me retrouve au large avec le golfe de Byske à traverser si je veux faire
direct, soit deux fois 8 kilomètres puisque un cap divisera l’étape. Véro m’a envoyé une météo canon alors j’y vais. Oh grand dame ce n’est pas connaître cette mer d’eau douce, je sens que le vent fraîchit sur ma proue tribord, je ne pense à plus rien, j’y suis eh ben je pagaie ! Immaqa est un sacré marin il compense chaque vague malgré quelques unes qui décident de déferler. Je suis écouré, tout était prévu pour une belle journée ! Je me résigne et me cale en cadence sur le vent qui fraîchit, je rage, je proteste, j’ai envie de crier, mais rien à y faire
j’avance. Le dialogue interne commence, pourquoi, mais pourquoi cette malédiction de vent contraire. Un dialogue de fou commence entre ma petite voix et la « botniene » : « Je sais tu vis ta vie depuis des millénaires et tu te moques bien de ce que les prévisionnistes te tatouent, mais moi j’y suis pour rien ». Puis les souvenirs reviennent, pendant ma descente du fleuve Yukon il m’aura fallu un mois pour accepter les règles du jeu, je vais me plier de suite aux conditions locale. Je pagaie sans cesse, le premier cap est franchi mais derrière c’est pire, le vent a fait une légère rotation sud et me bouffe le nez, j’en ai les larmes aux yeux, encore 8 kilomètres de vent dans la gueule. J’essaie de gérer mon amertume et au lieu d’en vouloir au monde entier, je m’applique pour garder le cap. Les vagues se creusent cela devient inconfortable mais pas dangereux, mon Nautiraid est un vrai bateau très marin alors ça passe. 11h30 je touche terre, je suis rétamé, cuit, remoulu mais nous sommes passés. Je m’offre une pause café sans descendre à terre et reprends la route. A l’abri derrière une myriade d’îlots je cabote pour enfin retrouver du calme. Le but est atteint, 30km en 9h de pagaie forcée. Je plante mon bivouac sur une presqu’île caillouteuse qui est un repaire de canards, oies, cygnes trompettes et autres plumeux inconnus. La tente est calée, je me lave, en profite pour faire un peu de lessive, la routine du nomade errant qui a encore pris une belle leçon d’humilité. Dans ma barbe, tout à l’heure je marmonnais en boucle : «  Tu n’es qu’une poussière, alors tais toi, tu n’es qu’un simple atome alors avance, la nature elle a tous les droits. Si ce n’est pas dans le bon sens pour toi le vent alors change de direction !!!
A pluche !

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Famille du bout du monde…

2 juillet 2012
Voyager c'est échanger, partager, communiquer, découvrir... d'autres lieux, d'autres personnes

Voyager c'est échanger, partager, communiquer, découvrir d'autres lieux, d'autres peuples, d'autres cultures...

Vent de sud fort, trop fort pour moi, je me résigne. Malgré une nuit pluvieuse ce matin semble dégagé, peut-être une occasion de faire sécher quelques affaires. Je pars à pied en repérage voir si la côte au vent est praticable, je suis rassuré cela aurait été difficile, voir un poil
dangereux. Vu que la route est longue et qu’il n’y a pas âme qui vive, je suis heureux de ma décision. Ici je ne dois que compter sur moi et l’instinct. Ce qui me plait dans ces aventures c’est que le côté animal doit ressurgir coûte que coûte. Mettre tous ses sens en éveil pour s’en sortir toujours à temps. Hier après-midi ma petite voix me disait : « T’es bien caché là, autant tu resteras bloqué demain. » Le vent m’envoie des rafales violentes et je dois fixer plus sérieusement ma tente, derrière dans la forêt une ruine de cabane, j’y déniche des grosses briques rouges qui devaient composer le foyer. Je me transforme en maçon et cale la toile à pourrir de ma guitoune, les à-coups d’Eole ne pourront plus s’y engouffrer. Je lave mes affaires, avec ce zef cela mettra quelques minutes à sécher, puis je déplie le panneau solaire pour charger quelques accus. Le soleil est très puissant sur cette latitude et même à travers les nuages les cellules voltaïques chargent. La routine du nomade en route. Je n’ai plus beaucoup d’eau potable et j’ai repéré au loin une cabane, j’irais voir après le déjeuner s’il y a quelqu’un qui daignerait remplir mes outres. Vers 16h je traverse un long marécage pour arriver au « cottage ». Une dame âgée semble surprise par ma présence, elle parle mal anglais, ça tombe bien moi aussi ! On échange quelques banalités et me demande de la suivre au puits. Une eau
cristalline et fraîche remplit mes récipients. Elle me demande d’où je viens, de quel pays suis-je. Elle m’offre un café et me demande d’attendre quelques minutes ses enfants et petits-enfants vont bientôt lui rendre visite. Veuve depuis 8 ans elle vit seule ici tout l’été, pas
d’eau courante ni électricité mais un silence apaisant. Les gamins débarquent et me saluent à la suédoise, (sans demander quoi que ce soit). Puis la glace fond, on échange, on me parle d’ours, de loup, j’écoute, je note, j’apprécie. Les petits gâteaux apparaissent, ainsi que du pain
maison tartiné. Marie, le prénom de mon hôte est toute émoustillée de tellement de vie d’un coup, elle sort son appareil photo et immortalise la scène. Un jour une photo vieillie trônera avec les autres clichés au dessus du poêle à bois : tu te rappelles c’était le français qui était
passé en kayak. Pour donner un peu plus de joie à Marie je leur demande de me suivre pour les amener à mon bivouac, ils me questionneront, sur ma différence, ma famille, mon île. Pourquoi seul, à quoi ça sert ? Juste pour vous rencontrer et ça c’est un sacré cadeau !
A pluche !

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L’archipel de Roennskaers

1 juillet 2012
Soudain une éclaircie dissipe le brouillard...

Soudain une éclaircie dissipe le brouillard...

Pas un temps à faire du kayak, brume, brouillard et houle dans la gueule ! Oui je sais je ne suis pas là pour me plaindre. Le démontage du camp commence à être pro, un automatisme bien rôdé qui me permet de prendre la mer sans tourner en rond comme une perche en bocal et surtout sans rien oublier. Tout a une place bien précise et les gestes parasites sont définitivement bannis. 6h20 je quitte ma petite crique, Fägel est bien-sur présente, elle me regarde partir jusqu’au moment où elle décide de voler autour d’Immaqa. Quel bonheur d’avoir eu cette présence, mon ange gardien qui a pris un aspect physique ! 2 nautiques pour rejoindre la pointe sud de la péninsule de Pitéa. Houle et ressac ne font pas bon ménage et moi, le fétu de paille je pars dans tous les sens. A ma proue une belle traversée de 10 kilomètres pas du tout protégée du large, va falloir envoyer ! Un peu le trac au ventre je pars dans le brouillard, le silence absolu est brisé par mes coups de pagaies, je tente de sentir
sur mon visage quelques brises mais pour l’instant rien. Une heure et la brise passe au Sud-est mais le brouillard persiste. Un bruit sourd me vient de mon tribord arrière, un vacarme puissant de moteur. Je regarde la carte et constate que je suis dans le rail des cargos qui vont à
Pitéa, grand centre de fabrique de papier. Je n’allume pas ma radio, cela ne sert à rien, ni à son radar ni à vue il ne pourra me détecter dans cette purée de poix. C’est à moi à anticiper. Deux heures et il passe loin devant moi je devine à peine sa silhouette. Ma chère petite île apparaît, je suis passé ! Ouf ! Je continue ma route la brise se maintient de Sud-est, dommage c’est là que je vais. 4heures d’effort et je m’accorde mon premier arrêt café, canistrelli. Une plage de galets devant une cabane inhabitée. Je progresse et me faufile dans des archipels qui semblent vides de vie. Des cabanes sur chaque caillou, mais absolument aucune âme qui vive. Après mon stop « nouilles chinoises », je pénètre le somptueux archipel de Rönnskärs. Magnifique, des forêts de conifères et des criques à n’en plus finir, des oiseaux de toutes sortes et absolument personne. Un décor que je ne suis pas prêt d’oublier. Pour mettre la cerise sur le gâteau, un coin de ciel déchire la brume et laisse passer le soleil. En t-shirt je finirais cette
dernière heure de kayak pour une journée de 9h pour 30km.

Depuis un bivouac apaisant je vous envoie toute la quiétude du golfe de Botnie.

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Le silence c’est le bruit du temps qui passe…

1 juillet 2012
Instant de pause et de méditation...

Instant de pause et de méditation...

Le feu me réchauffe, le temps s’est arrêté. Le suroît ne veut pas de moi, le golfe de Botnie lui a confié mon âme errante. Leur deal est de me bloquer pour me nettoyer, me laver de trop de poids à porter. Depuis le Yukon je n’avais plus gouté à cette solitude si étrange, si collante, si envoutante. Bloqué dans une minuscule anse, super abritée du sud un peu tempétueux, je suis pris en otage par la vie. Rien à y faire, pas de route, pas d’homme à qui causer, pas de connexion virtuelle, un voyage de l’intérieur profond et intime. Le vent, la pluie m’emmitoufle, je réanime le feu réparateur, j’ai une tâche primordiale prendre le temps
comme il vient. Je n’ai rien à faire, mais alors, j’ai tout à penser ! Je confectionne un banc avec quelques bois flottés happés par une tempête. Je pars à la recherche d’un tronc de pin qui saura tenir le foyer. Un corps de phoque en décomposition gît devant moi, j’essaie
d’imaginer sa naissance, sa vie, sa mort, tout ça pour finir jeté sur une plage de sable. Tient et moi où serais-je à la dernière minute de ma vie. Dans un hôpital intubé de partout, au fond de quelques océans si près de l’épave à trésor, de ma belle mort froid dans mon lit. J’éclate
de rire, à voir la tête déconfite de certains. C’était un mec bien, mais il ne se l’est pas un peu cherché quand même !!! La vie, la mort, la souffrance, quand le silence s’installe, les mots clés surgissent. Plus le temps de fuir, plus de sujet tabou, tout vous remonte à la gueule,
une avalanche d’informations que la surinformation rend boiteuse. Pourquoi se préparer à la mort, il y a le match ce soir. Pourquoi tout mettre à plat, je viens d’être augmenté. Dans quelques années je serai enfin à la retraite. Non je n’ironise pas, je cause avec le silence,
qui s’est assis en face de moi. Il n’a pas besoin de mon feu pour se réchauffer, il m’a trouvé, alors par ce temps froid et humide il m’a enlacé. Une sterne à tête noire se moque de mes pensées ; son travail pêcher pour ses oisillons, elle me fait confiance et s’approche incroyablement, je lui donne un nom : fägel (oiseau en suédois) ! Elle plonge, elle donne la mort à une ablette pour donner force à son rejeton, la chaîne de la vie. Toute la journée elle est autour de moi, un plongeon, un regard. Je crois en la relation homme-animaux et je fais parti de ces privilégiés à qui ils arrivent toujours des histoires incroyables avec eux. Une mésange qui hoche la queue, de jalousie certainement, vient s’intercaler entre Fägel et moi, sur c’est une fille !!! Voilà les amis, il est temps que je rentre sous ma tente à rejoindre mon duvet. La mascotte a lâchement abandonné la méthode assimile en suédois, elle ne supporte pas que le mot gâteau soit traduit par « kaka » !!!
Adjö

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La plage d’Erik le rouge…

30 juin 2012
Ca y'est, Jo Zef se prend pour Erik le rouge !!!!

Ca y'est, Jo Zef se prend pour Erik le rouge !!!!

Une nuit tranquille, ici la peur du prédateur n’existe plus depuis belle lurette, les derniers ours ont été tués juste après guerre. La flore est a peu de chose prêt, identique à celle du Yukon et de vieux reflexe me reste. Hache toujours à portée de main et une nourriture toujours bien
emballée. Le protocole est moins strict qu’au Canada mais je reste prudent tout de même. 6h20 je déclenche la balise spot de ma géo localisation et prend la mer. Pas une ride, pas un souffle d’air, je file tout doux vers le sud, je profite de cette opportunité pour forcer
la cadence le vent va venir du sud et ma journée est plus qu’incertaine, alors j’avance en ne pensant qu’à maintenant. 8h20 déjà quand c’est calme c’est plus facile, 4,5km/h de moyenne, une super cadence pour le «semi-remorque » que je pousse. 9h20 un feu loin devant moi à terre m’indique que le suroît vient d’arriver, ce sera à mon tour d’ici peu. Je sens de l’air sur mon visage, je scrute l’horizon et j’y détecte une barre plus foncée, j’ai compris ce n’est plus de la brise mais du vent qui arrive. 10h20 le vent s’installe et je deviens un esclave qui
pagaie. J’arrive en fin de péninsule de Pitea, après le cap, la mer ouverte sans protection sur 5 nautiques au moins. Il faut que je prenne une décision, stopper ou prendre le risque de me trouver seul en plein milieu de la tourmente. Tout en pagayant, je détaille la carte qui est
devant moi dans sa housse étanche, je devine une échancrure. Oui, là bas à tribord une tache blanche, une plage ! Je bifurque de quelques degrés et avale les deux kilomètres comme un sprinter. Une anse de sable blanc très abritée du sud, je fais une halte café et après je prendrai ma décision. Ici tout semble calme, pas une brise, les moustiques se lèchent les babines : A table ! Je mets ma moustiquaire de tête et inspecte les lieux, du bois et du calme. Je me délecte de mes deux canistrellis avec un café et cogite. Je vais voir à pied comment est la mer au large. Je reviens rassuré de ma décision, là-bas c’est blanc et pile poil dans ma direction. Je fouille les lieux pour trouver une belle plaque de contre-plaqué qui nous servira de table et à mon retour, je surprends Jo Zef orné de cette magnifique ramure. Seulement 18 kilomètres pour aujourd’hui mais la route est longue alors prudence, prudence.
La mascotte ne serait-elle pas le descendant d’Erik le rouge, par Thor !
A pluche !

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Posté dans Arcticorsica 2012, BLOG FRANK BRUNO, BOUT DE VIE, Journal de Bord, LES AVENTURES

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