Un voyage immobile…

Peut-être la couverture du prochain livre, le destin le dira!

Bonjour à tous me voilà de retour après deux mois de vie d’ermite avec un entracte d’une semaine au Festival des Diablerets. Deux mois où j’ai pensé, prié, écrit. Le retour est très difficile mais il faut retrouver les « autres » car l’isolement peut-être dangereux une addiction qui peut mener à la folie. Des dizaines de pages se sont écrites à mon insu, elles viendront étoffer mon carnet de voyage de ma dernière expédition Arcticorsica. Peut-être un livre en vue… Rien que pour vous la dernière page.

Une page est tournée, mais le livre est là:

Entre eau et feu :

Mais quel est  le plus mélodieux, le susurre du torrent ou le crépitement de l’âtre, les opposés souvent sont complémentaires, l’un ne peut vivre sans l’autre. La terre noire embaume l’espace, l’orage a le pouvoir d’être un diffuseur d’arome garantie « naturelle », l’automne a envie de côtoyer le camp du voyageur immobile. Le chêne vert, le laurier thym et les arbousiers reçoivent leur premiers fruits, les guêpiers d’Europe mettent le cap au sud, le cycle de la vie est précis pourtant il n’a pas d’agenda ou de tablette. Tout s’enchaîne sans explication, sans but, pourquoi l’homme s’en est il détaché à ce point. En ce début d’arrière-saison, j’ai cette étrange perception de ressentir des ondes encore plus positives, le rush de l’été est déjà un souvenir, l’île retrouve doucement une paix profonde. Je ne pourrais décrire cette vibration mais  mon intuition est sincère,  le mouvement d’une immense foule, qui ne peut et ne veut oublier l’espace de quelques jours sa violence et détresse, émet une oscillation obscure que j’arrive à percevoir malgré tout. Ici je suis très loin de la ruche estivale mais pourtant mes sensations perçoivent ce mal-être. Mes rares incursions hivernales urbaines m’épuisent, me peinent, la fourmilière semble sur le bord de l’explosion, pendant 355 jours il en est ainsi, comment pourraient-ils changer en 10 jours de plage « corsée » ! L’exode vers les villes, vide la moyenne montagne, les villages se meurent, la vie citadine les achève. La chanson de Ferrat est toujours d’actualité, pourtant les lucioles risquent le tout pour le tout ; la « ville ». Ces jours passés ici ont été, sont et seront les plus beaux jours de mon existence, le vide m’a fait découvrir que je souffrais de vertige, des tremblements impromptus quand le silence et l’inactivité venaient s’asseoir en face sur les bords de mon abysse. Les essentiels de la vie « normale » deviennent futiles, l’infiniment petit et basique se transforment en indispensable. L’âme prend un autre chemin, le cœur ne bat plus pour une  seule personne, mais pour toute, l’amour n’est plus un objet purement ego-perso mais universel, il suffit de se laisser guider, de faire confiance, le lâcher-prise est une chute libre vers son fondamental, vers l’unique sens de notre vie. Mes doutes sont toujours là mais ils ont beaucoup moins de place, mes souffrances sont enfin comprises, le torrent m’a tout expliqué. La terre m’a donné l’essentiel, je sais maintenant d’où je viens. Nationalisme, croyance, pouvoir, haines comblent la peur du vide, du silence et de la solitude. La vie d’ermite m’a ouvert les yeux sur un « Frank » que je ne connaissais pas, d’ailleurs personne n’aurait pu me le présenter, il n’existait pas avant cette expérience. Il n’y a pas un individu qui soit capable de donner des leçons ou des prédications, les écrits censés donner la voie, sont des parchemins tronqués, la sainte parole se trouve au fond de nos doutes. J’ai creusé en silence au fond d’un « je » inconnu, la peur m’a envahi, on m’a fait croire tellement de balivernes. Quand les orages ont éclaté et que ma vallée est devenue noire, lugubre, j’ai senti et deviné une lueur là-bas au loin. Malgré la terreur, j’ai poursuivi sans me retourner, la corruption est maline, elle sait charmer mais droit devant la chandelle vacillait, elle m’attendait, elle porte un nom, mais ça c’est mon secret ! Mon voyage touche à sa fin, je vais retrouver les autres, vous peut-être, je n’ai aucun conseil, aucune théorie sur ce bout de vie passé. Ma route est tracée, j’ai des supers guides, il ne me reste qu’à leur faire confiance, ils m’accompagneront vers « ma » vérité. Etre un homme libre est un rôle des plus difficiles à endosser, les sirènes se font un malin plaisir à déstabiliser le nomade à cloche-pied, mais cette vie de reclus m’a offert une armure, un bouclier. Certes je suis devenu encore plus sauvage mais la peur des autres s’est atténué, mes réactions me font moins peur. Comme dans le conte des Milles et une nuit, je suis devenu Shahrazade. Elle était condamnée à mort par son nouvel époux démoniaque qui au lendemain de chaque noce faisait décapiter sa nouvelle épouse de peur qu’elle le trompe. Elle lui avait inventé une histoire fascinante, qu’elle lui racontait chaque soir par petit bout, ce stratège lui permis de vivre, malgré la folie de ce maniaque. Je suis condamné à mourir comme tout en chacun mais cette expérience m’a offert de nouvelles belles histoires à vivre, alors le jour dernier semble reculer un peu. Ma force n’est plus dans un record ou une première extraordinaire, ma force est ma paix intérieure…

C’était le carnet de voyage d’un homme libre.